Amare è fiducia
richiede il coraggio
di un lancio
di moneta
nel vuoto.
(P.S.)
Magia
Trovai
quel che non sapevo di cercare
quella mattina
sarà stata la magia
un soffio di vento
la pioggia fine
di settembre
all’improvviso
la domanda insolita
dell’inizio
di una nuova stagione.
Sai cantare?
(P.S.)
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I giudizi non sono universali
Peggio del giudizio
di colui che giudica senza conoscere
c’è solo il giudizio di chi giudica
in base a quello che altri hanno “pensato”
senza virtù nè conoscenza
senza cuore
❤.
(P.S.)
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Eri, sei, sarai
Il passato non può determinare chi sarai
sei sempre tu
a scegliere
chi vuoi diventare.
Me l’ha insegnato il vento.
Dalla vecchia valigia
pesante e logora
escono due colombi.
Che pace!
Stai attenta alle pietre
possono trascinarti in basso
come una foglia che cade in autunno.
Volgi il tuo sguardo sempre più in alto…
Grandi ali bianche
si librano nel cielo
sopra il mare
invitandoti a fare come loro.
(P.S.)
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Per non dimenticare
via Edvard Munch – L’URLO della natura (Italia, 2016) — Rosebud – Critica, scrittura, giornalismo online
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La pioggia nel pineto, Gabriele D’annunzio
Taci.
Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove su i pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t’illuse, che oggi m’illude,
o Ermione.
Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitío che dura
e varia nell’aria
secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
nè il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancóra, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d’arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.
Ascolta, ascolta. L’accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall’umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s’allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s’ode voce del mare.
Or s’ode su tutta la fronda
crosciare
l’argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell’aria
è muta; ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell’ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.
Piove su le tue ciglia nere
sìche par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le pàlpebre gli occhi
son come polle tra l’erbe,
i denti negli alvèoli
con come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i mallèoli
c’intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri vólti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m’illuse, che oggi t’illude,
o Ermione.
(Foto scattate nella Pineta Dannunziana, riserva naturale nella parte meridionale della città di Pescara)
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